La lechigada

Leyendo "Retrato del artista adolescente" de James Joyce encuentro este pasaje que reproduzco a continuación. Recomiendo su lectura sustituyendo "Irlanda" e "irlandés" por la nación y gentilicio que prefiera el lector. 

(...)

- Procura ser uno de los nuestros – repitió Davin -. Tú eres irlandés de corazón, pero el orgullo puede más en ti.

- Mis antecesores arrojaron su propia lengua para aceptar otra – dijo Stephen -. Permitieron ser sometidos por un puñado de extranjeros. ¿Y te imaginas tú que voy a pagar con mi propia vida y persona las deudas que ellos contrajeron? ¿Por qué?

- Por nuestra libertad – contestó Davin.

- No ha habido ni un hombre honrado y sincero que os haya sacrificado su vida, su juventud y sus afecciones, desde los días de Tone o los de Parnell, sin que le hayáis vendido al enemigo o abandonado en la necesidad o traicionado y dejado por otro. Y ahora me invitas a que sea uno de los vuestros. Antes que eso, que os lleve el diablo a todos vosotros.

- Ellos sucumbieron por sus ideales, Stevie – dijo Davin -. Nuestro día ha de llegar aún, créeme.

Stephen se quedó callado por un instante mientras seguía su propio pensamiento.

-Nace el alma – dijo por fin abstraído - , en esos momentos de los que te he hablado. Su nacimiento es lento y oscuro, más misterioso que el del cuerpo mimo. Cuando el alma de un hombre nace en este país, se encuentra con unas redes arrojadas para retenerla, para impedirle la huida. Me estás hablando de nacionalidad, de lengua, de religión. Estas son las redes de las que yo he de procurar escaparme.

Davin sacudió la ceniza de su pipa.

- Demasiado profundo para mí, Stevie –dijo-. Pero la tierra de uno es lo primero. Irlanda, primero, Stevie. Después bien puedes ser poeta o místico, si quieres.

- ¿Sabes lo que es Irlanda? – preguntó Stephen con glacial violencia -. Irlanda es la cerda vieja que devora su propia lechigada. 

Lechigada, para el que no lo sepa, significa "conjunto de animales que han nacido de un parto y se crían juntos en el mismo sitio". Se le pueden dar más vueltas, pero cuando un gran escritor lo ha explicado tan claramente, no hay mucho más que decir. La nación es la cerda vieja que devora su propia lechigada.

Haber sido paridos por la misma cerda es meramente circunstancial, no deberíamos dejar que esto sea lo que determine nuestras vidas ni nuestras creencias, y sobre todo, no nos deberíamos creer mejores o peores, o enemigos de otros lechones sólo porque nacieron en otras pocilgas. Son sólo cochinillos como nosotros. 

¿Qué preferimos ser: cerditos que exploran el mundo, correteando en libertad, o molestos puercos que no cesan de chillar defendiendo el metro cuadrado de pocilga lleno de estiércol en el que, por casualidad, les tocó nacer? ¿Queremos malgastar nuestras vidas, engañados, condicionados, mientras nos llega la hora de ir al matadero?

¿Me aceptáis un consejo? Concentrad vuestra ira en el granjero: es a él a quien le interesa que estéis entretenidos chillando contra la pocilga de al lado, mientras afila el cuchillo con el que os matará. Para él sólo sois kilos de carne.